Ácido Nitroso

"Eu acredito que tudo acontece por uma razão. As pessoas mudam
para que aprendas a deixar-las, as coisas correm mal para que possas
aprecia-las quando estão bem, acreditas em mentiras para que aprendas
que não podes confiar em ninguém exceto em ti próprio e, às vezes,
as coisas boas desaparecem para que coisas melhores venham. "
(Marilyn Monroe)

"O futuro não é mais como era antigamente."




Ontem fui atingida por uma profunda nostalgia, que misturou-se com a tristeza. Lembrei-me da minha canção de ninar favorita e o quanto eu ficava imaginando pássaros azuis. Naquela época, eu sonhei que depois dos 15 anos, minha vida seria perfeita. Me imaginava exatamente como os contos de fada, onde eu seria uma bela princesa, possuidora do coração de um inteligente príncipe encantado, metaforicamente, claro. E ao ouvir e interpretar a música Índios, de Legião Urbana, observei a seguinte frase: “O futuro não é mais como era antigamente.” cheguei a conclusão de que nada do que sonhamos hoje, acontecerá da forma como pretendemos. Isso me deixa aflita, passei a temer o futuro. E se tudo for um fiasco como o presente? E se eu não me realizar profissionalmente? E se eu me casar por medo da solidão? E se eu for infeliz...? Eu não sei.

"Did I disappoint you or let you down?
Should I be feeling guilty or let the judges frown?
[...]
Goodbye my lover. Goodbye my friend.
You have been the one for me."




Ser amigo, é dar tudo de si, sem esperar necessariamente uma troca equivalente. Porém creio que nos últimos anos o conceito de amizade pareceu ser alterado para algumas pessoas. Os indivíduos, atualmente, são amigos por medo da solidão, ou simplesmente por achar que a outra pessoa será capaz de lhe proporcionar favor futuro, outros encaram a amizade como um empréstimo, onde caso você receba algum apoio você será futuramente cobrado. Existe também o tipo de amizade, onde o indivíduo se aproxima no outro, apenas para garantir que seu ego alimentado. Infelizmente, o mundo perde a cada dia os laços fraternos construídos entre amigos e forjam laços de puro interesse. Salvam-se raras exceções, claro, muito raras.

"Não importa quão boa seja uma pessoa,
ela vai feri-lo de vez em quando e você
precisa perdoá-la por isso."
(William Shakespeare)

"Masquerade!
Every face a different shade...
Masquerade!
Hide your face, so the world will never find you!"



Muitas vezes, precisamos nos esconder por trás de máscaras acetinadas, afim de incluir-nos ao glorioso baile, o qual nomeamos de Sociedade. Por trás de belas máscaras, ocultamos nosso caráter, nossos gostos, os nossos sabores favoritos e principalmente nossos sentimentos. E depois de bailar ao redor do salão por um longo tempo, ao som a sinistra melodia da vida, nos sentimos cansados e a máscara, começa a cair, graças a forte agitação da dança. A medida que sua face vai sendo revelada, os rumores ao seu redor parecem crescer, as pessoas surpreendem com a mudança. Os amigos que souberam reconhecer a sua verdadeira identidade à partir do momento que que olharam em seus olhos, através da pequena fenda da máscara, são verdadeiros. E os verdadeiros amigos, consideram a sua verdadeira face mais bela e esplêndida do que o chamativo disfarce.

"Às vezes me sinto um castigo, uma praga, sua maldição.
Às vezes me sinto um abrigo, uma graça, sua salvação..."



Meu maior desejo é ser independente, não digo financeiramente, isso realmente não é tão importante, digo emocionalmente. Queria não me importar com o que as pessoas vão achar de meu cabelo, ou de minha roupa... Queria não passar horas ensaiando um discurso para justificar o meu excesso de peso... Queria que minha opinião fosse a única que contasse pra mim... Queria não amar tanto assim....
Eu me sinto impotente, ao saber que eu sou totalmente dependente dos pensamentos e opiniões alheias, que vivo para os outros, que vivo principalmente para você.
Eu tentei me fechar para o mundo, só para tentar provar para mim mesma que a única pessoa que estaria sempre ao meu lado seria eu. Tentei ser apática, tentei não me importar, e até consegui mentir para mim por algum tempo, mas não havia como negar que cada respiração que eu dou é para você. A cada dia em que eu acordo, é a sua existência que ainda me dá forças para continuar, eu não sou autosuficiente, tenho de admitir que você é minha maior fonte de energia e esperanças.

"Foi o tempo que perdeste com
tua rosa que a fez tão importante..."
(Antoine de Saint-Exupéry)


Em meu jardim nasceu uma rosa, entre outras mil. Àquela foi a rosa mais bela que tive a oportunidade de conhecer em minha vida, o misto de delicadas pétalas rubras e o doce perfume que exalava dela, tornava-a ainda mais especial.
Por vários dias passei cuidando de minha rosa, cuidei para que o sol não a queimasse, e para que o vento não levasse suas pétalas, a mantive bem aguada em minha estufa protetora. As outras rosas de meu jardim começaram a secar e morrer, porém estava tão focada em minha rosa, que acabei esquecendo das demais.
Naquela manhã, percebi então que nada mais além de folhas muchas restava em meu jardim, eu realmente necessitava, justo naquela manhã, que todas as minhas flores me confortassem, porém eu não as tinha mais. Virei-me para a gloriosa rosa, cedendo algumas lágrimas, ela apenas olhou-me imponentemente e mostrou-me os seus espinhos, espinhos esses que nunca fui capaz de enxergar.
Chorei, foi inevitável. Talvez o choro não tenha sido nem causado pela ingratidão da rosa, talvez fosse apenas a dor que a ausência das outras flores me causou. Arrependimento, foi o que eu senti. Porém, serviu-me de aprendizagem, nunca mais devo esquecer o meu jardim por uma única rosa.

O texto é uma metáfora, claro. :)

" Em alguma outra vida,
devemos ter feito algo de muito grave,
para sentirmos tanta saudade..."



Trancar o dedo numa porta dói. Bater com o queixo no chão dói. Torcer o tornozelo dói. Um tapa, um soco, um pontapé, doem. Dói bater a cabeça na quina da mesa, dói morder a língua, dói cólica, cárie e pedra no rim.

Mas o que mais dói é a saudade. Saudade de um irmão que mora longe. Saudade de uma cachoeira da infância. Saudade do gosto de uma fruta que não se encontra mais. Saudade do pai que morreu, do amigo imaginário que nunca existiu. Saudade de uma cidade. Saudade da gente mesmo, que o tempo não perdoa. Doem essas saudades todas.

Mas a saudade mais dolorida é a saudade de quem se ama. Saudade da pele, do cheiro, dos beijos. Saudade da presença, e até da ausência consentida. Você podia ficar na sala e ela no quarto, sem se verem, mas sabiam-se lá. Você podia ir para o dentista e ela para a faculdade, mas sabiam-se onde. Você podia ficar o dia sem vê-la, ela o dia sem vê-lo, mas sabiam-se amanhã. Contudo, quando o amor de um acaba, ou torna-se menor, ao outro sobra uma saudade que ninguém sabe como deter.

Saudade é basicamente não saber. Não saber mais se ela continua fungando num ambiente mais frio. Não saber se ele continua sem fazer a barba por causa daquela alergia. Não saber se ela ainda usa aquela saia. Não saber se ele foi na consulta com o dermatologista como prometeu. Não saber se ela tem comido bem por causa daquela mania de estar sempre ocupada, se ele tem assistido as aulas de inglês, se aprendeu a entrar na Internet e encontrar a página do Diário Oficial, se ela aprendeu a estacionar entre dois carros, se ele continua preferindo Malzebier, se ela continua preferindo suco, se ele continua sorrindo com aqueles olhinhos apertados, se ela continua dançando daquele jeitinho enlouquecedor, se ele continua cantando tão bem, se ela continua detestando o MC Donald's, se ele continua amando, se ela continua a chorar até nas comédias. Saudade é não saber mesmo! Não saber o que fazer com os dias que ficaram mais compridos, não saber como encontrar tarefas que lhe cessem o pensamento, não saber como frear as lágrimas diante de uma música, não saber como vencer a dor de um silêncio que nada preenche.

Saudade é não querer saber se ela está com outro, e ao mesmo tempo querer. É não saber se ele está feliz, e ao mesmo tempo perguntar a todos os amigos por isso... É não querer saber se ele está mais magro, se ela está mais bela. Saudade é nunca mais saber de quem se ama, e ainda assim doer. Saudade é isso que senti enquanto estive escrevendo e o que você, provavelmente, está sentindo agora depois que acabou de ler...

(Martha Medeiros)